Проплывает через мезосферу
Голос, изменившийся в лице,
Взращивая призрачную веру,
Без которой сумрачно в конце.
Без которой страх и суматоха,
И густая, плотная тюрьма.
Без которой вроде и неплохо,
Если только не сойти с ума.
И плывет над миром - то ли голос,
То ли голубь, - тут не разобрать.
И перо мне падает на волос,
Это значит - рано умирать.