Из кровавых дёсен,
соберу я все и выплюну харчком,
С привкусом металла, упадёт на землю
то,
что вы называете стихом,
И хруст костей как колокольный звон, переливается в церквях,
наполняя каждый дом, где люди прячут лица,
под грязным башлыком,
они воротят нос лишь в честь того,
что назвался я поэтом,
Но видно не тот век иль год не тот или слог не этот,
Да и слова не те,
Вообще-то,
язык не помело, но подмести им улицу Арбата, лихое дело-то,
а дело в том,
что провести границу меж тем и этим не легко,
А между чем решите сами,
дьявол-бог,
лицемер-самый честный человек,
Таков наш мир, он существует не закрывая своих век,
И с иссохшими глазами,
Неумолимо повторяет, наверное, все таки, поэт.