Птицы поют от счастья, что наступило утро,
Что солнышко ярко светит (а в дождь они не поют).
А люди поют от горя, отчаянья и утраты,
Когда обиды и беды их больно, наотмашь бьют.
Поэты – странные птицы с израненным жизнью сердцем,
С душою, смятой ветрами в нелепых перьев комок.
Сидят по каменным клеткам и звонко поют о воле,
А каждый вполне несчастлив (иль счастливо одинок).
С весной оживают парки, леса и сады и скверы.
Многоголосным хором радуя всех вокруг.
Каждая малая птаха выводит свои коленца
Или чужие трели (если сумеет вдруг).
Поэты, минуя лето, сразу влетают в осень.
Трагедию увяданья они в упоении пьют,
И, с теплом расставаясь, они на страничках книжных
Для тоски и печали уютные гнезда вьют.
… Чем же они похожи, - можно гадать и спорить.
Верить или не верить каждый решает сам.
Только сегодня утром, мокрым, счастливым утром
Трель тоски соловьиной слышалась где-то там…