Мой стих:
Я с ромашкой сижу у реки,
Я задумчиво рву лепестки –
Жду, когда боль на сердце отступит.
«Ты скажи мне, ромашка моя,
Всё, как есть, ничего не тая:
Что там милая – любит, не любит?»
Был ответ у ромашки жесток –
С «не люблю» пал к ногам лепесток,
Сердцу стало больнее и горше.
…Я на лодочке к дому плыву,
В огороде подсолнух сорву –
Там таких лепестков много больше.
Валерий Цыбуленко
(Пародия на мой стих)
Годы мчатся... Не все и не враз
с пенсионом впадают в маразм
и лишают цветы лепестков
для зачатия няшных стишков.
Вряд ли носчикам дряхлых яиц
интересны заскоки девиц,
что, доверясь однажды цветам,
жизнь векуют "не с тем и не там".
У ромашки задача не в том,
чтоб в инете какой-то чехвал
простатитным усохшим болтом
лепестки с оной в рифму сбивал.
Но увидев нежданный "расчёт",
шёл подсолнуху шею ломать.
- А ты сеял его, старый чёрт?
На хрена рвёшь тогда... твою мать?
Его стихотворение:
Наша жизнь... пароксизмы мгновений
и моментов, которые нам
ни в какие потом времена
не представят своих продолжений.
У потомков свои будут фото,
но уже, к сожаленью, без нас.
- Это кто?
- Наша внучка.
- Да что ты!
- Стала бабушкой...
- Ну, в добрый час!
Моя пародия:
Взять, к примеру, младенчик-мальчонка,
Мой потомок с душой нараспах...
Вдруг увидел я: держит книжонку
Он в своих неумелых руках.
Над брошюркой ногами подрыгав,
Вдруг сказал он мне, пукнув срамно:
"Неужели твоя это книга?!
Не стихи это, дед, а говно".
И хотя его пук был негромок,
Захотел дать ему я ремня,
Но подумал: "Вдруг прав мой потомок,
И недаром он пукнул в меня".