Как-то раз быстрой жизни течение
занесло в неродные края.
Я гулял по Берлину весеннему,
как мой дед в сорок пятом гулял,
купол неба багрянился красками,
хороводил палитрой закат...
На аллее громилы под масками
мне устроили бал-маскарад.
И один из громил, что повыше был,
учинил натуральный грабёж:
объявил, что мозги мне повышибет,
показав арматуру и нож.
я в ответ показал фотографии
астраханских, родимых краёв:
рассказал про мигрантов и мафию,
про мошку, про степных комаров,
про камыш, что растёт в центре города,
про ухабы в дорожной пыли,
и про то, как же всё-таки здорово,
если летом не "плюс сорок три",
про асфальт, южным солнцем изжаренный...
Немец слушал, разинувши рот,
а потом убежал, как ужаленный,
сунув в руки мне пару банкнот.
И плыла по аллее мелодия,
и цветы, как салюты, цвели.
хорошо ведь, что где-то есть Родина,
что тебя бережёт и вдали.
06.06.2020