Ты не пой, канарейка, жалобных песен,
Про то, что про степи родные забыл,
Про запах полей ржаных и льняных,
И синее небо, и воздух полынный.
Где церкви презвонят и ночью, и днем,
И грядки цветов у сель-совета растут.
Как там мама моя, канарейка,
Как на родине малой творятся дела?