С воскресенья на понедельник

Ростислав Парцевский
Светит луна. Играет в стакане зелье.
Эта луна размером с моё похмелье.
Эта луна с воскресья на понеделье
Скроется в логове старой больной луны.

Светит звезда. Ей кажется, будто мало
Света луны в вязкой бязи воды канала.
Светит звезда на обложке того журнала,
Что издаётся с эонов первой зари.

Светится всё, ослепляя глазные диски:
Башни Кремля и отрава в воде Норильска.
Ярче всего - мой стакан и под закусь миска.
Жаль, на экране смартфона не светишь ты.