Пласты печали, дум пластины,
и дебри мыслей в рощах мха,
и грусти мрак, и вязкость тины.
Жирнится зависти блоха
в помойном, гадком настроеньи -
сливном сосуде с дырок тел,
из вёдер, бывших в потребленьи,
из чаш, где сгнил последний мел.
Ямище, место ста отходов,
где страшен вдох, а выдох - сблёв.
Кислотный яр, из всех проходов
в него лилось, как в адский ров.
И выплыть нужно мне скорее
из сих болот и гнойных мест,
скоплений рвоты, диареи...
Ах, кто б подал лучистый шест!