Не думай ни о чем,
беспечен будь и пуст,
когда на тыщу верст куражится косая,
ведь за твоим плечом
неопалимый куст
горит который век, ничуть не угасая.
Он для других иных,
не только для меня,
он смотрит в колыбель, и прост его обычай,
он огненным цветком
цветет на склоне дня,
когда в глухой траве проглянет профиль птичий.
У нас высокий взлет,
у нас короткий век -
ночного мотылька рассеянные крылья;
любой земной росток
всегда стремится вверх,
и клонится к земле, чтоб обратиться пылью.
Живи, пока одет
в широкий плащ надежд,
пиши свои стихи, меняй свои вокзалы,
ты под крылом его
сверкающих одежд,
ты вечен и высок - тебе не показалось.