Из слов рождаются стихи,
Серебристым перезвоном.
Ушли поэты от сохи,
Их стихи были со стоном.
И строки разрывали новь,
С напряжением, до боли,
Наполняли мысли, и кровь
Смыслом о тревогах доли.
В размахе мыслей тишина,
Бывает в стихах такое.
В них штиль и лёгкая волна,
Одним словом, всё другое.
10.06.20