Год сорок первый… Нас никто не спрашивал:
«В какую часть желал бы ты попасть?
Ругался военком хромой по-нашему:
«Фабричный с «бронью»? Хочешь сам пропасть?!
Какой ты воин? Возраст желторотого…
Понятно, только что из ФЗУ*…
Нет, брат, не дорастёшь никак до ротного,
Уронит мать горючую слезу…»
«На фронт уйду!» – кричал я и настаивал.
«Что мне она – защитная броня?»
И военком тот на глазах оттаивал,
Хотя и провожал меня, браня…
Ах, если б знал, какие испытания
На фронте ждут, не рвался бы я так.
Какие одолели расстояния,
Огонь и кровь стремительных атак.
Все тяготы я перенёс военные,
Вернулся – военкома не застал.
Хромой жил в ополчении мгновение…
За «бронь» он тоже прятаться не стал.
Примечание:
*Школа фабрично-заводского ученичества.