посижу, коль труба не сдохнет.
руки мёрзнут в осеннней куртке.
я потерянный холден колфилд:
"объясни, где зимой все утки?"
разговоры о чувствах в прошлом:
"им не свойственны полумеры".
только я это вижу пошлым -
как шизу или как химеру.
закурю, хоть трясутся пальцы.
неудачники - наше кредо.
мы объёбанные страдальцы,
даже если признаем это.
погляди, всё осталось прежним:
ложь и сраные полумеры.
но коль смерть - это неизбежно,
пусть я сделаю это первой.
январь, 2020г.