Всё уже - без него, от рыданий до вздохов.
Но уходит эпоха. Вдаль уходит эпоха.
Всё стояла — была, вот и стронулась с места...
На глаза наплыла пустоты неизвестность.
Слишком многое «есть» превращается в «было»,
Что не прошлое, - взвесь, лишь немного поплыло,
Лишь отплыли чуть-чуть от земли очертанья,
Лишь подтаяли чуть, подтекли — расстоянья,
Увеличившись чуть, незаметно, немного,
Как припухли от чувств, уводя от порога
Знакомого, как разворотом
То движение вдаль началось от чего-то
От кого-то...
Та эпоха, она широтою охвата
Необъятна была, от «сейчас» до «когда-то»
Глубиною своей так подчас поражала
Что, казалось, нельзя охватить — а хватало...
Но эпохи всего не охватишь обличья,
Обо всём и не скажешь, а только о личном
Можно, - только о том, чего больше не будет.
Там, где травы и лес, там, где судьбы и люди,
Будут сны...Те в которых он раньше не снился.
Будет то, к чему в жизни он этой стремился,
Будет облик его в этих струях воздушных,
Будет то, что в нас всех его воле послушно
И в далекой тиши всем, что в жизни бывало,
Будет память души.
Как же этого мало.