говорю себе:
пробуй, но лучше, увы, не станет
в рефлексивных потугах постигнуть, кто ты такой,
каждый день повторять, словно мантру, что "всё нормально",
игнорируя сломленный дух и ****ец с башкой.
это, может, пройдёт, но потом повторится снова:
когда ты сам себе и стрелок, и его мишень,
когда жажду понять, отчего тебе так ***во
перевесила жажда напиться и спать весь день.
и едва меня тянет на край, я бегу обратно.
но всё явственней чую возможность сорвать чеку,
потому что всё это в словах (будь они неладны)
сублимировать больше физически
не могу.
февраль, 2020г.