Гроза прошла, как не было,
Вода ушла в песок.
Смотрю в пустое небо я,
Точу янтарный сок
И думаю: куда ни кинь,
Везде выходит клин.
Уже темнеет неба синь,
И, жаждою томим,
Поэт ночлег благословил,
Не ведая о том,
Что шестикрылый серафим
Таится за углом,
А с ним и вырванный язык
И вспоротая грудь...
Поэт, наполнен, как ястык,
И тщится отдохнуть,
Но звуки льются из него,
Трещит и рвется плоть,
И не останется того,
Что можно распороть.
Напрасно жаждет серафим
Пророка сотворить.
Поэт летит и вместе с ним
Душа его летит,
И тот, кто насылал грозу
(Да что и говорить -
Тот, кто создал природу всю)
С улыбкою глядит
На это чудо. Прорицать
Желающих не счесть.
Но так, как надо, написать,
Чтоб с радостью прочесть...
Чтоб старый корень новый плод
Принес и новый цвет...
Зачем еще один пророк,
Коль есть уже поэт!