Во мне погиб, тот маленький ребёнок,
И домик карточный упал.
Мечты исчезли, я не октябрёнок,
Поэтом неизвестным ныне стал.
Историю пишу неугомонно,
Бывают кризисные дни.
Но нету слов, написанных притворно,
Чужой рукой. Всё это - гниль.
Куда же делся, звездочет, мечтатель?
Куда пропал тот путник, сбившийся с пути?
Я без понятия. Он умер.
Погиб он защищая честь и славу,
Обычного мальчишки. Кто сейчас пиит.