Тихо падает дождь в заоконье рассветном,
Беззащитность стекла прошивая стежками,
Не заботясь нимало о сумрачной гамме
В перекрестье миров, продуваемом ветром.
И подрамник окна для холста приготовлен.
Что там будет на нём? То ли синь, то ли слякоть…
То ли ливням грядущим в картине той плакать,
То ли в небе раскинется радуга. Что в ней?
Белый цвет, раскольцованный спектром на части?
Или мост между теми мирами - в прицеле?
Может, детская радость – и к солнцу качели,
Может, взрослое, наше, нежданное счастье?
А пока только дождь за окошком бормочет,
Не печалясь о том, что там дальше случится,
И какая в картине заблудится птица,
Продолжая мелодию ласковой ночи:
Перелётная если - бывает, бывает…
Этих странниц на наших просторах несметно –
Может, с ней я услышу далёкий привет… Но
Чаще всё-таки здешняя в сны залетает…
Перемытая зА ночь стекольная правда
Не расскажет о том, что поведал ей дождик…
Отдыхай, мой уставший мудрец и художник!
Мы с тобою сегодня не спали – на равных…