Ты пишешь ночами песни,
Кому-то их посвящаешь.
Не можешь с собой быть честным,
Ты даже себя не знаешь.
Сгораешь при лунном свете
От мысли, что одиноко.
В свои же попался сети.
Не умер, и слава Богу.
Продать свою душу – глупо,
Но ты почему-то продал.
Теперь оставайся куклой,
Не очень честной, но модной.
Ты пропитан весь равнодушием,
Холоднокровен, почти безжалостен.
Наверно, это твоё оружие.
Зачем убил ты себя же им?