Разрушен мир на этом тихом месте,
Где в революцию играли мужики.
Здесь, за селом, заброшено поместье,
А под Парижем барин умер от тоски.
Он не пахал, не сеял спозаранку,
В неурожайный год, как все, не голодал,
Держал слугу, коней и гувернантку,
И в жизнь крестьянскую особо не вникал.
Ему поместье перешло в наследство
От дедушки - героя праведной войны.
Дед гнал французов до того же места,
Где внук жил без забот, не ведая вины.
В гражданскую ходил он с эскадроном
На тёмных, беззащитных, вольных мужиков.
Но люди не любили тех баронов,
Что власть свою держали с помощью штыков.
С землицы выжимали хлеб колхозы,
Чтоб только выполнить обкомом данный план,
Спешили в города с зерном обозы,
Забрав последний хлеб с сусеков у крестьян.
Разрушен мир на этом тихом месте,
Но ждёт земля жильцов своих, как встарь.
Лишь фермер жилы рвёт и ждёт известий:
Куда продать наш стратегический товар.