Линии судьбы непредсказуемы,
За стихи поэты наказуемы.
От часов остался только маятник -
Отгранилось время жизни в памятник.
Я был раньше дерзким бело-розовым,
А теперь стою зелёно-бронзовым...
Вот что слава делает с поэтами -
Хлещет по мордасам их букетами.
Руки-ноги затекли до крайности,
Я слегка почесываюсь в тайности...
Есть мечта, чтоб взяли, переплавили,
И сидящим в кресле здесь поставили.