Я брёл в одиноком молчании счастья,
Не ведая страха, не зная ненастья,
Я брёл по бескрайнему полю отчизны,
Что ж душу так гложет, в прожитой жизни?
По разным дорогам ведущим куда-то,
Где запах степи, где ковыль не замята,
Но вырвано с корнем, а там где крушили,
Создали не наше и нам же всучили.
Из пепла и тлена, болота и грязи,
На нашей крови поднимаются князи,
Забыв о народе с особым цинизмом,
Под ручку идут душегубы с фашизмом.
Взять воздуха, полную грудь, нет уж силы,
Всё как у Булгакова,- давили, душили,
А кто же давил? Не моё ль равнодушье,
И сразу сдавило на шее удушье.
Как хочется верить в счастливые цели,
Где вроде бы свет там, в далёком туннели,
И снова дорога из пота и крови,
Где рваные души воют от боли.