Я вечерами
в кресле старом
сидел в домашней тишине,
читал Аркадия Гайдара,
тайком мечтая о войне.
Я в мыслях был
на поле бранном,
средь неприятельских штыков,
и детской саблей деревянной
рубил петлюровских стрелков.
Во сне я
заряжал винтовку,
и слышал канонады звук.
Мне нравился
весёлый Лёвка,
и обстоятельный Чубук.
Я видел взрывы
от снарядов,
накрывших
брошенный блиндаж,
и знал, где
от лихих отрядов
скрывался Сенька Бумбараш.
Я ощущал
бессилья муку,
впервые в книжке прочитав,
как отдал жизнь
Василий Крюков,
среди степных,
высоких трав.
Гайдара книжные герои
дарили мне тепло и свет.
Они с тех пор
всегда со мною,
друзья моих счастливых лет.