Словно бусинки, нижешь на нитку
слово за слово, светом прошит.
Но тебе никогда не проникнуть
вглубь другой, пусть и близкой, души.
Не написаны книги, не сшиты
крепким швом золотые слова.
Но ведь шепчет о чём-то забытом,
осыпаясь на землю, листва.
Или вешней порой серебристый
слышишь ты ручейка говорок, –
разве так же светло и речисто
рассказать ты о радости мог?
О печали, тем более – тише,
чем трава на осеннем ветру...
Всё, что ты промолчишь, не напишешь,
не прочтут,
не сожгут,
не сотрут.