Каватина медвяных проступков
Соль на вынос.. чужой потолок
Мелодейка от злых нибелунгов
Не накинешь на птицу платок
Иван Просеков
Вид на «Лахту». Бессонница. Сырость.
Утро горн зажимает в роток.
Не накинешь на солнце платок.
Верю: явится всё, что ещё не явилось.
Разбитной крутобёдрой еврейкой
не прочитаны, стынут слова.
Прорастаю, как к солнцу трава,
я вотще к маслянистой своей арамейке.
Вспоминаю бездонные звуки
схоронившихся в детстве прудов.
Я, пожалуй, ещё не готов,
но на кухне хочу целовать чьи-то руки.
В черепушке снуют караимы,
правя кружево мёртвых поэз.
Я зачем в эти топи полез,
узловатый, шершавый, рябой, нелюдимый?