Я снова подсел на стихи Листомирова,
Он прекрасен, бесспорно, он ближе к душе.
Я читаю его и жду поезда скорого,
Разобраться с собой и с причиной во вне.
Знаю, что письма не пишут в бессилие,
Что есть, хоть немножко, держать лист в руке,
Но письма не все написались от доброго,
И этот огонь против зла на войне.
Я жду Вас, мой друг, стою рядом с Бастилия,
И вестей прошу, где Ваш голубь в руке?
Мысли горят, словно лепет ведомого,
Мистер, скажите, ну где же Вы, где?
Я слышу звон песен и цвет изобилия,
И вижу луч солнца у других на щеке.
Но что-то скребет, словно мира не с этого,
Я Вас прочту и не сдамся беде.