Забыть про всё, уехать в Крым,
смотреть со скал на волны эти –
не из русалочьей икры
растут мои земные дети.
Вставать нагой на самый край,
тревоги заносить в анамнез.
Со смертью в дурака играть,
чтоб проиграла вновь она мне.
И невесомым мотылькам
завидовать в июньский вечер –
их жизнь печально коротка,
но их полёт над нами вечен.
Читать по памяти стихи,
не вспоминая даже имя.
Стихи легки, как мотыльки,
и летний воздух светел ими.