Ты, наверно, из рода пугливых ланей,
что боятся себя и своих желаний.
Тех, которые сами не подойдут,
а приблизишься – тот час же убегут.
Ты, наверное, родом из вольных птиц,
что летают, не зная людских границ.
Тех, которым написано на роду
между крыльев ветра хранить мечту.
Ты, наверно, из рода зелёных трав,
что цветут только ночью среди дубрав.
Тех, которые цветом других бледней,
но по свойствам всех прочих цветов ценней.
Ты, наверное, всё-так Человек,
что средь грязи, которою полн наш век,
одиноко поблёскивал чистотой,
потому я пишу «Человек» – с большой.