О тебе больше ни строчки,
Ни слова, ни буквы, ни точки.
Безразличие ручки
Заметней всего на белом листочке.
Писал бы на чеке, как о стоящем человеке,
В котором все прекрасно: и душа, и мясо.
Но под рукой оказался лишь паспорт,
Обычный, даже не загранник,
Он, как мой сокамерник,
В болоте заперт остался,
Там, где весной набухали почки
Или мы набухались, но это не точно.
Главное — это все были цветочки,
Ягодки в выборе: заземлиться или быть обесточенным…