***

Много было таких как ты, только многим хуже,
Но никто не сумел мне под кожу залезть и в душу.
Оставаясь оскоминой, гнойной занозой в ране,
Уходили они, а я путь их стелил стихами.

Уходили они, запирали все окна-двери,
Говоря мне "до встречи" - прощались на самом деле.
Забирались в машины и скорые поезда.
А потом исчезали. Сегодня и навсегда.

Только я оставался стоять на пустом перроне,
Ощущая огнем пустоту на своей ладони
Вместо пальцев любимой и ставшей родной руки.
После них оставались на память мои стихи.

Оттого мне так страшно писать о тебе, mon cher,
Я боюсь, что ты станешь лишь раной в моей душе,
И уйдешь точно так же, как те, что бывали прежде.
Но сильнее, чем страхом, я всё же объят надеждой.