Разрушена концепция моя!
Как ни лукавил, как бы ни старался -
“Добрался” всё ж до трелей соловья,
(А может сам он до меня “добрался”!).
Я поначалу искренне считал,
Что соловьям в моих стихах не место:
Со школы Маяковский воспитал
Во мне уже тогда другие песни.
До тридцати и я б не усомнился,
Но срок прошёл - уже другой расклад.
За столько лет я тоже изменился,
Был по-другому бит, другому рад…
И вот в какой-то рощице помятой,
Где мужики обычно пьют вино
Во время или в день после зарплаты -
Услышал - что мог слышать лишь в кино -
Живые соловьиные “рулады”.
Им без меня сто крат воздали дань…
Замри, любой певец!
Не пой!
Не надо!
Теперь, как ни старайся - выйдет дрянь!
Себя считая неким “знатоком”,
Я ждал в импровизациях повтора,
Но - тщетно.
Уяснив довольно скоро,
Что до сих пор не с теми был знаком.
...Когда лауреаты всех мастей
Задумают “бельканто” подучиться -
Пусть не в Милан, а - в рощу!
Без затей!
Приходят от зазнайства подлечиться.