Глядит с тоской скотина на луга,
ноздрями ловит запах пряный.
Там соком наливается куга.
Здесь – заросли колючие бурьяна.
На шее у неё, как у подруг, –
хомут. И с думой о раздолье
тяжёлый тянет полем плуг.
И я петляю следом бороздою.
И вижу, не мечтая ни о ком,
её хребет, рога и выю.
И знаю: не нальётся молоком
её пустое, сморщенное вымя.
И, удручённая такой судьбой,
я тешу послушание коровье:
– Хорошая моя, ведь мы с тобой
отброшены назад, в средневековье.
Но – пусть неумолимая жара,
пусть солнце с поля уходить не хочет –
однажды я скажу тебе:
– Пора!
В луга пора! Ты слышишь – трактора! –
сниму хомут, надену колокольчик.