Не спится. Слушаю грозу.
Стучатся капли в подоконник.
От молний блики на иконе.
И мысли медленно ползут.
На завтра выстроенный план
Смывает хлопотливый ливень.
Но будет ясен и счастливен
День, предназначенный не нам.
Десятки неглубоких луж
Блеснут на солнышке монетой.
Июнь, тринадцатое... Лето.
Чему печалиться? Чему ж?
Гроза иссякла, унеслась.
И, от бессонницы пьянея,
Я мысли о тебе лелею,
И дрёме отдаюсь во власть...