Памяти Сергея Новикова
Душ ловец, пророк, апостол,
головой упавши на стол,
всё хрипел во мгле: – А по сто? –
вслед бежавшему по насту.
Впереди стволы темнели,
что клыки во тьме оскала,
то ли, непонятно, ели,
то ли, непонятно, скалы.
Мрак сгущался, тьма клубилась,
души мучила простуда,
в эти дни Господня милость
далеко была отсюда.
Море билось где-то глухо,
небо хмурилось устало,
и метель, аки старуха,
космы снега расплетала.
Вслед бежащему по насту
всё хрипел, хрипел апостол,
душ ловец, пророк кудластый:
– Стой! Куда же ты! А по сто?..
– Хоть по двести! Только позже!
Ишь, с утра как нализался!..
И мурашками по коже
хрип за убегавшим гнался…
А когда стал хрип тот глуше,
сник, как тюбик из-под пасты,
словно кто-то вынул душу
из бежащего по насту…