Сквозь занавес, невидимый, но ощущаемый касанием до сердца
Я вижу, вижу..но сердцем, не глазами.
Я вижу ощущаемое сердцем, тот лишь мир,
Что видит каждый сам и свой.
Смотрю, но я не вижу красок,
Я чувствую касанье их, как кисточка коснулась до холста души.
Художник там рисует, но не кистью он творит,
А кисть творит художника в итоге.
Кто, как не написанный шедевр,
Дарует мир и в нем же создает творца.
Творец не станет тем, кто есть он, без того,
Что дает ему возможность стать творцом.