- Привет, про что мне написать?
- Привет, пиши ты о любви.
- Почему?
- Да у кого угодно ты спроси -
Все одно и то же будут отвечать.
- Да ну, херня идея.
- Ну, изволь, мой друг, тогда молчать.
Тогда лучше, по-твоему, писать,
Что в тебе хлещет кровь еврея?
Что жадность в мире бьёт везде,
Что в человеке больше нету страсти
И что причины всех напастий
Ты находишь лишь в себе?
- Да, но это люду ведь по нраву,
Когда же их пороки я с собой сравню.
Что вскоре об этом напишу,
И будут думать: "ВСЕ НОРМАЛЬНО".
Что в жизни все не так провально.
И, смотря куда-нибудь в окно,
Попивая кружку чая заодно,
Подумают, что все идёт нормально.
- Ну ок. Тогда ответь на небольшой вопрос:
С чего ты начал вдруг писать?
С чего ты начал понимать,
Что для рифмы ты возрос?
- ...
- Ну так, я про то же.
Взгляни на прошлые стихи,
Что сильно радость так несли,
Когда словами описал похоже
То, что словом не сказать,
Что грелось где-то там. Внутри.
И когда ты жертвовал все сны,
Чтоб пару фразочек списать.
- Да, романтикой пропахли те года.
Но осознать твой мозг обязан,
Чего мне стоит слово. Как я связан
С тем, что я описывал тогда.
Что с каждой темой я прожил то время -
Испытал все, что написал.
Не побоюсь сказать, что и страдал,
Чтоб заложить стиха то семя.
И с каждым разом возрастает страх:
Что уготовано судьбой?
Что должно произойти со мной,
Чтоб потом описать в стихах?
Знаю, что темы не друг с другом шли,
Но учитывай души порог.
Фраза "перебирание красивых слов" -
Только лишь половина лжи.
...
- Это знаю, как никто другой.
Это вижу. С тобой ту тяжесть я несу,
Но лишь об одном тебя прошу -
Береги себя, мой дорогой.
...
После слов, зашаталась клетка.
Мне пора идти домой.
И, все также говоря с собой,
Я медленно отошёл от зеркала.