Мы скользим по поверхности жизни
В одиночку и сгрудившись в пары
Через штиль и стихии капризы,
Сочиняя свои мемуары.
Создавая нехитрую прозу,
Шаг за шагом, от буквы до буквы
Про занозы, морозы и грозы,
И про теплые счастья минуты.
Из души переносим пожары
На знакомые вечные темы.
Но всегда это лишь мемуары,
И, увы, очень редко - поэмы.
Так мы пишем и сами не знаем,
Что же будет за следующей строчкой.
Запятая, опять запятая.
А в конце... ну конечно же точка.
Это времени горькая правда,
Нас не станет, засохнут чернила,
А на месте желанного "завтра"
Остановится вечное "было"
Может быть эти книги в архиве
(Неизвестно, когда это будет)
Под слоями слежавшейся пыли
Обнаружат какие-то люди.
Пробегутся по желтым страницам.
Или, может быть, кто-нибудь даже
Эти прошлого слов вереницы
Прочитает и вкрадчиво скажет:
"...ведь могли получиться Толстые,
Достоевские, Чеховы, Блоки...
А на деле... такие простые,
Опечатки, порывисты строки
И со стилем всё как-то неровно,
Очень скучно, банально и пресно.
Правда, в этом есть жизнь, безусловно...
А вот тут оборот интересный.
И метафора есть неплохая,
И привыкнуть-то можно к подаче.
Не на месте стоит запятая -
Это авторский знак, не иначе.
Да, не Шолохов и не Булгаков,
Откровенно хромает идея,
Но ведь в этом скоплении знаков
Были радость, любовь и потери."
В нём проснётся нежданное чувство,
Обернётся задумчивым вздохом,
И читатель - ценитель искусства -
Подытожит: "Не так уж и плохо.
Лучше вечнозелёных растений,
Что от времени листьев не прячут,
Что под тяжестью собственной тени
Не зовут, не жалеют, не плачут".
Мемуары закроет читатель,
Аккуратно на полку поставит...
Разве вспомнится что-то некстати,
Но об этом никто не узнает.