Скажите мне, милый друг,
мой мрачный жестокий рыцарь,
как к Вам перестать стремиться
сквозь годы душевных мук?
И знали ли Вы, когда
Вы сердце мое пронзали
мечом из холодной стали,
что раните навсегда?
Как вновь научиться жить
без Вас, и возможно ль это, —
самой не найти ответа
и не у кого спросить.
Поэтому я пишу
(в последнем письме, быть может)
о страхе, что душу гложет,
о том, чем теперь дышу.
Сейчас я живу без Вас,
а может, и не живу я:
волнуясь, мечась, тоскуя,
за год принимая час.
Я жажду о Вас забыть,
и силюсь понять, не зря ли
те годы прошли в печали,
когда их могло не быть.
Когда я могла уйти —
тотчас же, не ожидая,
покуда мечта пустая
померкнет в конце пути.
Зачем я тогда жила,
писала за свитком свиток,
и днями бесцельных пыток
ответа от Вас ждала?
И вот я пишу опять —
для Вашей, мой друг, забавы
чиню над собой расправу —
я больше не в силах ждать.
Я лишь об одном молю,
ответить ли, нет, решайте,
но только не забывайте:
мой милый, я Вас люблю.
И, гордость спалив в огне,
последней её теряя,
Вам сердце своё вверяю —
вот все, что осталось мне.
Я взгляд устремляю вдаль,
я в небо смотрю, без страха
ложась головой на плаху, —
мне жизни своей не жаль.
На солнце сияет сталь.