Ах, почему я не художник,
Гойя, Мане или Шагал.
Я обнаженную с натуры,
Тебя бы маслом рисовал.
А если был бы я поэтом,
Баллады о любви слагал,
И пушкинским пером сонета,
Тебя бы страшно возбуждал.
А если был бы композитор,
Как Бонамасса, Хард иль Хьюз,
На твои миленькие ушки,
Струился бы роскошный блюз.
Видно не быть мне знаменитым,
Талант не в каждом,
ты поверь,
Мои таланты ты заметишь,
Когда залезем на постель.