Не могу не сказать,
что Россия мне мать,
что она и сестра:
я с ней пел у костра.
Я с ней мерил беду,
я делил с ней еду.
Её небо – мой кров
и во мне её кровь.
Мой березовый дом –
где колодец с ведром,
поле, стадо, цветы,
на погостах кресты.
Моя доля проста.
Да и совесть чиста.