В любви все так тонко, и так непонятно.
Любовь, как подушка, пропахшая мятой.
Постель остаётся пустой и измятой ,
Лишь пыль и луча золотистого пятна.
Любовь- это быстро, страдание- долго,
Лишь шаг от любви до понятия долга,
От слова «люблю» - до - вскользь- «я тебя тоже»,
Привычка, притирка, по шерсти, по коже.
Прилипчивость быта, и общий ребёнок.
И истина, вбитая с самых пелёнок:
Развод- это глупость, дом- чаша и крыша.
Зачем от хорошего лучшее ищут?
Любовь- это праздник, а жизнь- как рутина:
Ходить на работу, воспитывать сына.
Чтоб утром проснуться в постели измятой
И думать: а разве она пахла мятой?
И листик засохший найти под подушкой.
И плакать: любовь оказалась ненужной.