Вот так и живём, пряча боль в уголочек
Души изболевшейся, кружево строчек
Плетём, забываясь, сквозь слёзы свечей,
Пытаясь не выдать печали ночей.
Друзья, что сказать, чем утешить родимых,
Все бьёмся в сетях неурядиц голимых*,
Чуть лучше, чуть хуже, но тот же пошиб*,
И счастлив, кто, сдюжив, лишь руки расшиб.
Разбитое сердце скрывает улыбка,
Блуждая, дрожит, рассыпается зыбко,
Так лунного диска по озеру блик,
Дробится волною и ветром за миг.
Но вновь черепки клеим в целые чаши.
Откуда берётся упорство то наше?
Фарфор с сетью трещин не будет звенеть,
Ему, как когда-то, вовеки не петь.
Зачем же тогда подбираем осколки,
И души травмируем кромкою колкой
В надежде не видя реальных границ,
Пред идолом каменным падая ниц.
Не слышит он наших молитв задушевных,
И нет в нём ни капли от силы волшебной,
Мы создали сами его, он мираж,
И помощи ждать от него, это блажь.
*Голимый - сплошной, находящийся в избытке.
*Пошиб - способ, стиль, манера