Укутанные
В боли куколки,
Новым кругом
Этого безумия,
Из обугленных
Внутренностей
Киноварных,
Мы рождаемся
На безлюдном,
Пока уютном,
Чем-то пропахшем
Лугу беспамятья
Такими глупыми
Да незрячими
Секундными
Бабочками,
Не замечая,
Что какой-то несчастный
Уже тянет к нам руку,
Так неаккуратно
В ожидании
Чуда,
Мы так любим
Себя обманывать