Слова все умерли, уста молчат,
На них когда-то были поцелуи,
А строки всё ещё звучат,
Как музыка, меня волнуя.
Поэт умолк, стихи же говорят
Внезапным эхом, музыкально, громко...
Они ещё живут, звучат,
А он идёт куда-то с бедною котомкой.