Тревожит память мне родная кровь. Опять.
В отце мне помнится хорошее и только.
Его мне не увидеть, не обнять.
Я напишу стихи, да мало от них толку.
Отец для сына – очень много значит:
Опора, сила, мудрость и защита.
Мужчины, вроде, никогда не плачут,
Но болью горькою мои глаза налиты...
Ты нас любил, но не показывал любовь,
Хотя мы знали, что суровость - напускное.
За хмуростью бровей скрывалась боль,
За грубостью, за ней было иное.
Ты справедлив был к людям, честно жил,
И жизнь твоя промчалась, как мгновенье.
Ты добрым был, родными дорожил,
Детей своих любил до самоотречения.
Не говорил тебе я, как ты дорог мне.
Не обнимались мы с тобой, при встрече.
Ведь взгляда, иногда, достаточно вполне,
Чтоб передать все чувства человечьи.
Я никогда не говорил тебе: «Люблю»,
Сентиментальность мужика не красит.
Сейчас за сдержанность себя корю, -
Любовь для человека много значит.
Когда недУг тебя совсем свалил
И не хватало сил тебе ходить куда-то,
Я на руках тебя отец носил,
Как ты носил меня. Когда-то.
Ты на больничной койке не сдавался!
Как только мог, ты обнадёживал меня.
И даже в кому уходя, ты улыбался,
Когда я за руку держал тебя.
В тот день тебе мать вещи собирала,
Я правду с себя выдавить не смог,
Ведь накануне доктор мне сказала:
«Все, нет надежды, вышел жизни срок».
По коридору шел я и боялся.
За то смятение в душе ругал себя.
Тот коридор, длинною в жизнь, мне показался,
Когда мне врач сказал, что больше нет тебя.