Коле Подрезову
И опять нас попросили -
a la guerre comme a la guerre.
Далёко он от России -
город мёртвых Сент-Илер.
Город мёртвых, город вечных,
город трав, камней, земли.
Ноют косточки увечных,
а погибших погребли.
Ради нашей горькой чести -
чьи тут слава и вина? -
выпьем, брат мой, выпьем вместе
мурмелонского вина,
В сладком соке винограда,
в жёлтой сепии ста лет
входят русские бригады
в самый-самый светлый свет.
Нужно драться по привычке,
нужно биться до конца,
а французские сестрички
забинтуют нам сердца,
наше семя примут в лоно,
потому что в полный рост
лёг в далёком Мурмелоне
наш призыв на их погост.