Как в посылке, которую грубо в дороге кидали,
И придали потом боле-менее божеский вид,
Вы бумаги сорвёте с души драгоценно-хрустальной,
Обнаружив подарок, который в осколки разбит.
Слишком много дорог, слишком много обманчивых истин,
Слишком много убийственных слов и лже-ласковых рук,
На ухабах судьбы только звон оглушающих мыслей
Из осколков души, дребезжащих на каждом шагу.
Нас влечение жизни несёт к своему адресату,
Не заботясь о хрупкости: жизнь почтальон не ахти,
Твой подарок разбит и коробка немного помята,
Но не нужно её для проверки ещё раз трясти!
Мы её отследим и проверим наличие марок:
Мы боимся осколков – нам страшно лечить и чинить,
Но не страшно ли нам, развернув свой желанный подарок,
Селикатный бездушный кирпич в свою жизнь получить?
И когда почтальон принесёт мне посылку, как чудо,
Щедро с ним расплачусь – я отдам благодарность свою,
Я не знаю какой ты дошла до меня и откуда,
Но тебя починю я, а прежде всего, полюблю.
14.06.2020