Я скучаю по Васе, бывает,
Что тупая тоска накрывает.
Накрывает сквозь тьму пониманья
Что у этого нет оправданья.
И не будет не завтра, ни вдруг..
Не позвонит, не кликнет: "Эй, друг.."
С укоризной не глянет с под брови,
Что забросил и спорт, и здоровье.
Потолстел, подобрел, ожирел.
Нет, не рад был бы он, не хотел.
Эх, а всё же порой я мечтаю,
Что его, где-то вдруг повстречаю.
Со спины он ко мне подойдёт,
Тихо спросит: "Какой, Толик, счет?"
Иногда, сильно в тяжесть кручина -
Славный Друг и конечно Мужчина.