Я совсем перестала писать стихи.
Их из пальца высасывать не собираюсь.
Пусть проходят секунды, минуты и дни...
Пусть уйдет юный пыл, пусть совсем состарюсь.
Стих не слог, стих не рифма, не пафос слова.
И уж точно не гениев отраженье.
Это шепот души или крик ее новый.
Это необъяснимое притяженье.
Я все чаще стихи сочиняю во сне.
До утра при луне их взапой читаю.
А на алой, пьянящей, румяной заре,
Просыпаясь, я их навсегда забываю...