Ты по-прежнему реально крут,
выпендрёжник, нежный баламут,
птаха, приколист седьмого дня -
ловко прячешь сердце от меня
в долгий ящик,
затхлый уголок,
в юрту, саклю,
за глухой порог,
из колючей кочевой кошмы,
что певуче пахнет лошадьми,
в скрытый и пацански показной
мир, забытый деловитой мной,
где мужская логика проста -
провожать любимых до моста.
Ни о чём я не решусь спросить,
выйду свет на кухне погасить,
слабый свет, и ты в его кругу -
задремал на этом берегу…