Кто сделал меня такой большой, неуклюжей,
угрюмой, не танцующей, не поющей,
такой нескладной, неправильной, не нужной -
боящейся сделать шаг?
Кто создал, скажи: почему ты решил, что должно быть так -
с адом в душе и, вроде бы, ничего, если о наружном?
Когда каждая встреча - боль, каждый встреченный - враг;
вставать по утрам выше сил, а быть радостной - слишком чуждо...
А может, если есть бракованные вещи, то и среди людей я - брак?